Besser nicht geboren werden,
als der Erde Sklave sein;
Meine Hoffnung, dein Versprechen,
nichts als trügerischer Schein.
Staub bin ich und muss verstauben,
wie ich kam, schickst du mich fort.
Nur ein matter Trost der Glaube,
an den paradiesisch bunten Ort.
Deine Worte, deine Liebe,
nichts als Seifenblasenschaum.
Gibst mir Leben, nimmst mir Atem.
Das Leben, nur ein Lügentraum.
(2010) © Gedichte/Poems by Monika C. Schmid
Donnerstag, 11. November 2010
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